Qu'importe leur identité, les instigateurs de cet attentat avaient parfaitement réussi leur manœuvre. La précision, l'imminence, la stratégie, le timming, la puissance... Tout y était. Un véritable coup de maître.

Les dégâts, humains, matériels, étaient d'une ampleur considérable. Retransmise aux quatre coins du globe, la cérémonie allait faire l'effet d'une bombe à l'échelle planétaire. L'explosion n'était pas seulement physique, elle était humaine, elle était symbolique. Si les retombées économiques et sociales allaient mettre plusieurs jours à se ressentir, comme à l'instar de chaque crise majeure, sur place, le calvaire n'était pas prêt d'arriver à son terme. En voyant ce qui était arrivé à la scène, au héraut, à la structure de la plateforme, aux buildings qui la soutenaient, aux barricades et aux dispositifs de sécurité, les personnes présentes sur lieux pensaient que rien de pire ne pouvait encore leur arriver. Les pauvres étaient bien loin du compte. Tout ne faisait que commencer.

Sur un coin de la scène, ou du moins de ce qu'il en restait, Kallow était allongée, inerte. Son corps, boursouflé, déchiré, écroché sur toute la face avant, gisait aux côtés d'un Dally dévasté, rongé par la douleur de perdre la muse de sa vie... Une souffrance qui dépassait de loin celle que lui provoquait son bras, complètement arraché par la déflagration. Rassemblant ses dernières forces, l'artiste ramassa la jeune femme, encore vivante pour l'heure, expulsant ses dernières inspirations, et s'éclipsa, grâce à ce qui lui restait de membres, se hissant derrière la scène et allant héler, hébété par le choc, une unité marine pour venir les protéger. Lui qui resplendissait, était aujourd'hui ramené à sa condition de larve visqueuse, il prenait enfin compte de la vacuité de son existence et de la fragilité du vivant. Les larmes coulaient sur ses joues et des déjections s'échappaient à profusion de ses narines.

La structure qui venait de s'écraser sur une bonne partie de la foule, fumait comme dix-mille feux de forêt, et les décombres enflammés crépitaient, en explosant encore et toujours. Le bruit du métal qui brûlait, claquait si fort que les coups de feux en provenance des stands paraissaient parfois risiblement faibles.

Toutefois, depuis les ombres menaçantes que les flammes projetaient sur la place, au sein de leurs majestueuses émanations, certains spectateurs encore près des lieux de l'attentat initial, furent bouche bée en apercevant la masse de débris se mettre à bouger, de plus en plus fort, puis à ouvrir, lentement. Une silhouette en émergea, et d'aucuns purent le reconnaître : il s'agissait de ce majordome, qui avait présenté le héraut et qui avait répondu au journaliste. Sa tenue était totalement empoussiérée, son monocle fissuré, mais il montra à tous que lui, était parfaitement indemne en s'époussetant les épaules du dos de la main, sans même tousser.

Comment avait-il pu résister à un tel assaut ? Son immense stature régnait et créait une voie au sein de la fumée. Une aura dantesque, presque effrayante émanait de lui. Le calme et la sérénité qui le gagnait n'était pas ceux d'un simple homme de main... et quand vint le temps de pester, il le fit, en continuant à tapoter sur ses beaux habits sans se soucier de l'environnement, sans prêter attention au tumulte environnant.

— Couper un si beau discours... est un manque de politesse impardonnable. Cette impertinence mérite d'être punie, ici et maintenant.

Cette phrase, prononcée d'une voix rauque et portante, tendait vers une direction mystérieuse. Il n'y avait, vraisemblablement, rien, et lancée dans le vide, cette sentence semblait plus rhétorique qu'impérative... Toutefois, elle visait bien quelqu'un. Tapi sous une pile de cadavres, un ennemi de taille le tenait en joue.

— Podonok ! Tu rigoles, j'espère ! C'était justement le clou du spectacle, le grand boom final, le coup d'éclat ! Allez, viens donc par là, Varnas, que je te montre la suite... s'exprima-t-il, assez doucement, pour lui répondre, avec un brin de sarcasme, sans être entendu.

Mu par une soif de sang indescriptible, l'ennemi se délectait de cet instant. Il avait, au bout de son canon, une cible immobile, qui lui tournait presque le dos, mais qui avait totalement conscience de sa présence. C'était le moment idéal pour appuyer sur la gâchette. Un sourire malsain dévoilait sa dentition, son corps, son esprit, son être tout entier était prêt à passer à l'acte. Son doigt pressa la détente, tandis qu'une détonation de plus, parmi toutes les autres, résonna à travers ce qui s'apparentait désormais à un champ de batailles.
Le tir avait concentré toute la puissance, toute la volonté de Dragomirov. Les dégâts à l'impact allaient être monstrueux. Cette balle, dotée d'une charge explosive, aurait pu faire pâlir de honte les précédentes déflagrations. Mais tout ne se passa pas comme prévu pour le révolutionnaire...


D'un mouvement fluide, dans un timing parfait, le supposé majordome s'extirpa hors de la trajectoire du tir, reculant juste assez pour le laisser filer droit devant lui. Le projectile s'écrasa contre ce qu'il restait de la scène, la détruisant pour de bon, alors que l'homme au monocle se tournait lentement dans la direction de son assaillant. Comprenant qu'il était repéré, ce dernier se hissa hors du tas de cadavres sous lequel il était dissimulé, quant tout à coup...

— Échec, fit l'homme au monocle sur un ton froid.

Tout à coup, un immense bloc d'une matière blanchâtre vint percuter le tirailleur depuis son flanc gauche, alors qu'il tentait de s'esquiver. Il fut légèrement touché à l'épaule, mais cela suffit à le renverser sur plusieurs mètres. Il se réceptionna aisément, et put s'apercevoir que le bloc n'était autre qu'une pièce d'échec gigantesque, à l'effigie du Cavalier. Sculpté dans une matière rigide, il était difficile de déduire sa résistance, d'autant plus qu'elle était insufflée de Haki. Le Cavalier restait en suspens dans les airs quelques instants, tandis que les deux ennemis se regardaient droit dans les yeux, dans un silence qu'eux seuls pouvaient percevoir, dans tout ce remue-ménage qui les entourait.

C'était un duel que nul ne pouvait interrompre. Ou peut-être bien que si...


Dos à ce qu'il restait de la scène, l'homme au monocle était encore assailli, depuis un angle différent cette fois-ci. Ayant bondi pour apparaître sur sa gauche, un nouvel ennemi apparut, bras droit braqué dans sa direction. Il ne s'agissait pas d'un membre biologique, mais bel et bien d'une arme implantée. La lumière qui reluisait depuis sa paume en témoignait. Et il était sur le point de tirer.

Plusieurs marines, alors en proie aux différents assauts, purent reconnaître son visage, sa carrure et sa prestance. Il s'agissait d'un ancien Vice-amiral, d'un renégat, que le monde pensait mort lors de l'avant-dernier Buster Call à Balgimoa. Qui plus est, on lui connaissait ses capacités surhumaines, liées à son fruit du démon, et son aptitude à faire souffrir n'importe qui d'affres innommables... mais cette apparence était somme toute nouvelle. Il ne parlait pas, n'exprimait rien d'autre que la haine et la concentration.  


Sa présence en ces lieux était une interrogation qui laissa pantois énormément de soldats, anciennement sous sa tutelle, mais un ne fut pas balayé par l'étonnement et s'avança d'un pas décidé. Pour les révolutionnaires, instigateurs de cet attentat, rien n'allait plus se passer comme prévu à partir de cet instant.

— Kosuki-sama, j'ai attendu cet instant toute ma vie... mais je ne pensais pas que j'allais devoir vous tuer ici, dans de telles conditions, lâcha un marine, plus déterminé que les autres, plus grand et plus costaud que la plupart. Un veston d'officier et une cape pendaient derrière lui. Il crissait de colère, de hargne, de voir son ancien senseï, ici, et de le comprendre co-auteur de cette infamie. Il n'avait pas tenu en place.

Sortant de nulle part lui aussi, ce vaillant justicier vint percuter le cyborg d'un puissant coup d'épaule chargé en Haki, déstabilisant le tireur avant que le coup de feu ne soit donné. Le tir manqua donc sa cible, et les deux hommes s'étant percutés dans les airs se retrouvèrent alors face à face, prêts à en découdre. Le destin les avait réunit pour un duel auquel ni l'un, ni l'autre, ne pouvait se soustraire.


Partout ailleurs, les balles pleuvaient comme une averse orageuse. Dispersés maladroitement, les rangs de soldats Marine tentaient tant bien que mal de résister à l'assaut lancé par les terroristes à leur encontre. Malgré leur avantage numérique, d'un homme pour dix, la désorganisation leur faisait défaut. Ils étaient totalement pris au dépourvu. Certains d'entre eux n'étaient même pas armés. Les révolutionnaires, quant à eux, tiraient à vue afin de couvrir leurs commandants. Il était difficile de se soustraire à leurs escarmouches.

Spoiler:

Sanglants, barbares, meurtriers, les combats faisaient rage sur la place Morgan. Faibles, puissantes, toutes les personnes présentes mettaient, à cet instant précis, leurs vies en jeu. Dans ce genre de situation, la force ne signifiait pas grand chose. Seuls s'en sortaient ceux qui avaient le plus de conviction. Flegmatique, Varnas observait le champ de bataille avec attention.

Parmi ceux qui tentaient de s'illustrer comme héros, il y avait cet homme, doté du Fruit de la Gravité, repoussant avec une grande aisance la plupart des tirs à son encontre. Les stands se faisaient mitrailler par leurs propres balles. Puis, tout à coup, les troupes révolutionnaires se rassemblèrent en une masse difforme, incontrôlée, comme s'ils étaient aspirés par une force qui les dépassait. Et c'était littéralement le cas. Amassés grâce aux pouvoirs de l'Homme-Gravité, un tiers des troupes révolutionnaires étaient réduites à néant d'un grand slash d'épée enduite de haki. En réponse à cela, des troupes révolutionnaires firent rouler les stands en direction des groupes de soldats et des civils encore présents, comme pour tenter de les renverser avec leur char d'infortune. Les charrues, à une allure endiablée, renversaient bel et bien de nombreuses victimes, par paquets. Mais le plan était beaucoup plus sombre... Se mêlant au beau milieu des troupes, l'un des stands explosa dans une immense déflagration, emportant avec lui des centaines de vies. Les autres stands continuaient leurs courses effrénées, mais préparaient certainement le même sort pour les suivants...

Pendant ce même temps, un second contre-amiral s'illustrait pour reprendre le contrôle de la zone. Se débarrassant à mains nues d'une nuée de tirailleurs, il surgit d'un nuage de fumée avec une flopée d'ennemis KO dans les bras. Repérant ensuite d'autres individus suspects, il les chargea à toute vitesse, quand soudain...

Une pulsion. Puis, une vague de froid. En moins de temps qu'il n'en fallait pour le dire, une zone circulaire de cent-vingt mètres de rayon était recouverte de glace. Une glace, certes, pouvant être brisée sans grande difficulté, mais qui, l'espace d'un instant, avait emprisonné pratiquement toute personne présente, et avait pu, rien que pour quelques secondes, stopper ce raffut mortel et chaotique. Même le contre-amiral Joey avait été stoppé net dans son action. Pour Dragomirov, planqué sous une pile de cadavres, cela fut une véritable aubaine. Bien que dissimulé à la vue de tous, une poche sembla se dessiner soudainement sur sa cuisse, poche dans laquelle il hissa sa main avant d'en sortir un contenu absurdement énorme : un véritable mortier était apparu, une machine de guerre qu'il aurait été impossible de transporter jusque là. Un indice quant à la manière dont l'attentat avait pu s'organiser...

— Davaï, davaï... gerba-t-il d'une voix rauque.

Un sourire carnassier se dessina sur son visage pendant qu'il allumait une mèche, dans un rictus qui ne présageait rien de bon à venir. Plaquant les mains contre le mortier, le commandant révolutionnaire insufflait son haki externe dans ce qui s'apparentait à un gros canon, de sorte à rendre les projectiles destructeurs. Soudain, un grand boom. Puis, l'on put apercevoir dans le ciel un gigantesque boulet, tiré à la verticale, prenant de plus en plus d'altitude avant de peu à peu ralentir son envol, pour, finalement, chuter. Un râlement sourd grondait à mesure que l'immense projectile retombait, paraissant de plus en plus gros en s'approchant du sol. Tout à coup, l'énorme boulet explosa en une multitude de projectiles plus petits, fusant à vive allure vers le sol, comme si une pluie de météorites venait s'échouer sur la place. Le ciel paraissait s'embraser, déflagrer, et tomber lourdement sur terre.

A mesure de leur retombée, les projectiles se divisaient à nouveau, et répétaient ce processus jusqu'à ce qu'ils soient à peine plus gros qu'une tête. Toutefois, après s'être tant démultiplié, les boulets recouvraient la zone Nord toute entière, et pleuvaient sur toute la foule sans distinction, libérant chacun une explosion terrible au moment de l'impact. La place allait, tout simplement, être rasée par cette attaque.


Varnas, immobilisé par la glace, vit le projectile prendre en altitude et le suivit de son regard inquisiteur. Se défaisant assez facilement de la glace qui l'enveloppait, il leva les bras en les écartant afin de générer un grand dôme d'ivoire, couvrant la moitié Ouest de la zone. Prenant une forme longitudinale, très haute, la protection forma alors une tour gigantesque, enveloppant la troupe de cinq milles soldats Marine présents autour de lui ainsi que le Contre-Amiral Sakazuki. L'édifice était suffisamment solide pour les protéger, les détonations faisant résonner des bruits sourds depuis l'intérieur. A l'abris des assauts et des regards indiscrets, le Héraut du Gouvernement s'avança vers Faust en lui tendant une pièce d'échec.

— Tenez, monsieur le Contre-Amiral. La situation exige votre présence au Sud de Morgan. Prenez ces hommes avec vous, et instaurez l'ordre aussi vite que possible. Vous trouverez une petite note dans ce simple présent. Essayez de ne pas le perdre...

Bien entendu, Dragomirov et les autres révolutionnaires n'allaient pas les laisser traverser la place aussi simplement. La troupe de soldats le savait très bien. Malgré les cris de leurs camarades se prenant les explosions, n'ayant pas pu être couverts par la tour d'ivoire, ils étaient déterminés, prêts à en découdre coûte que coûte. Ils avaient été témoins des capacités de Faust qui les avait couverts quelques instants plus tôt. Après avoir été sauvés par deux reprises d'une mort certaine, leur force de caractère les poussait à se dépasser, souhaitant cette fois-ci pouvoir impacter l'issue de la bataille. Sabres et fusils en main, ils étaient prêts à partir dès que le dôme serait levé.

— Je compte sur vous.

La partie avant du dôme s'ouvrit tout à coup. Gonflés à bloc, les quelques milliers de soldats s'élancèrent dans une course effrénée, accompagnés de rugissements enragés en union.

— RAAAAAAAAAAAAH !!!
— PAS DE QUARTIER ! EN AVANT !
— CHAAAAAAAARGEEEEEEEEEEZZZZ !!!
— FUMEZ LES TOUUUUUUS !!!
— CREVEEEEEEZ, BANDE D’ENFOOOIRÉÉÉÉS !!!

Mitraillant à vue tout ce qui se dressait sur leur chemin, les hommes désormais sous le commandement de Faust s'élançaient en direction de la zone Sud, espérant pouvoir se frayer un chemin au travers du champ de bataille, à travers les explosions, les rafales, et les stands kamikaze.


Dans l'autre moitié de la zone Nord, deux titans s'affrontaient, imperturbablement. Ni la pluie d'explosif ni la vague de froid semblait pouvoir les arrêter. Le jeune Vice-Amiral et son ancien mentor allaient se livrer une bataille sans merci. Épaulé par son unité, Akira se tenait droit face à Ken, prenant une posture de karatéka. Mais ses troupes, solidaires avec leur officier, s'élancèrent sur le révolutionnaire.

— Laissez-le nous, boss ! On s'en charge !
— Ouais ! On va se le faire pour vous, boss !
— Ne faites pas ça ! Il est... fit Akira en tentant de les arrêter.

Mais il était déjà trop tard. Kosuki Ken avait traversé la troupe d'une extrémité à l'autre, d'une trajectoire quasi-rectiligne, enchaînant des Shigan extrêmement rapides. Seul Akira parvint à esquiver le doigt de la mort, tandis que ses hommes purent tous sentir son contact un très bref instant. Néanmoins, contrairement à ce à quoi ils pouvaient s'attendre, le Shigan ne visait pas de zone mortelle. Au contraire, ils avaient chacun été touché à des zones peu encombrantes, comme le bras, la hanche, ou au pire, l'épaule.

— Hein ? s'interrogea l'un d'entre eux.
— Quoi, c'est tout ? Sérieusement ?! se moquait un second.

Akira, lui, restait silencieux. Les dents et les poings serrés, il était parfaitement conscient de la capacité de son ancien mentor, et savait très bien ce qui attendait ses subordonnés.

— UUUUUUUUUAAAAAAAAAAAH !!! hurlèrent-ils tous finalement.
— MON DIEUUUU !!!

Les pauvres soldats faisaient la malheureuse découverte de la capacité de Kosuki Ken. Détenteur du pouvoir d'un Zoan, celui de la fourmi balle-de-fusil, il lui suffisait d'un simple contact épidermique pour inoculer une dose complète de venin. Ce venin était loin d'être mortel, en théorie, toutefois, il s'avérait être bien plus sadique, bien plus spécifique. En effet, la piqûre de cette fourmi, à son échelle, provoquait chez l'Homme une sensation de douleur illusoire, parfois insurmontable. La dose qu'une toute petite bête comme elle pouvait envoyer dans le sang de ses ennemis, avait les moyens de faire ressentir les effets d'une balle de fusil à un être humain, pourtant infiniment plus grand que'elle. En l’occurrence, la bête, ici, était à moitié humaine, et la dose de poison inoculée était donc, en cela, bien plus abondante. Kosuki Ken était, en fait, le détenteur du venin le plus douloureux au monde, capable de faire convulser un monstre marin au moindre contact et de créer des souffrances fantômes, autrement dit : des douleurs restant imprimées dans le cerveau, d'une durée de dix à vingt ans chez n'importe qui.

Quelques esprits un peu trop fébriles s'évanouirent en un instant.

— C'EST HORRIBLE ! J'EN PEUX PLUS !!!

La douleur était si insurmontable, que l'un d'entre eux prit son fusil pour se tirer une balle, rapidement suivi par les autres. En quelques dizaines de secondes, toute l'unité était à terre, ses membres soit morts, soit traumatisés à vie. Désemparé, Akira regardait ses camarades un à un, sans voix, avant de se tourner vers le responsable.

— Kosuki-sama... Ici et maintenant... Je... JE...

Enragé, Akira prit une impulsion contre le sol afin de se propulser droit sur Kosuki. Maître du Rokushiki, qu'il couplait à l'utilisation de son fruit, le Zoan du Papillon à Soie, il se déchaîna sur son ancien mentor, déversant toute sa rancoeur et sa puissance. Chacun de ses coups avait vocation à tuer son opposant, qui, néanmoins, connaissait par coeur le moindre de ses mouvements. Cela ne l'empêchait pas d'être légèrement acculé. La fougue du Vice-Amiral, dévasté, enragé, lui faisait pousser des ailes, sans mauvais jeu de mots. Par deux reprises, son Shigan manqua de percer l'exosquelette du révolutionnaire et d'atteindre une partie vitale. Mais à mesure que les coups s'échangeaient, et que les parades et les esquives s'enchaînaient, Akira put remarquer que le Roi des Ruines n'utilisait pas son bras gauche. Pire encore, ce dernier reluisait d'une couleur jaunâtre, comme s'il se chargeait de plus en plus. De la chaleur s'en dégageait peu à peu...

Akira envoya une grosse frappe, encaissée tant bien que mal par un Tekkai. Dérapant sur le sol dégradé de la place Morgan, Kosuki Ken resta immobile comme une statue de fer, repoussé jusqu'à une quinzaine de mètres.

— T-tu apprendras, A-Akira... Et ce-ce jour-l-là...

Une impulsion, puissante, explosive, pour se retrouver dans le dos de son ennemi. Ressentant sa présence grâce à son fluide perceptif, Akira fit volteface, afin de ne pas livrer son dos à un ennemi aussi dangereux. Seulement, alors qu'il pivotait, Ken enchaîna un second Soru de sorte à contourner son ennemi à nouveau et à retourner à sa place initiale. Sa proie lui offrait finalement ce qu'il voulait depuis le début : une ouverture.

— Tu comprendras.

Spoiler:

Aux alentours des quatorze heures, après un zénith parfois caché par un drap de nuages, le soleil resplendissait sur cette région de Grandline, proche du Cap des Jumeaux...


Il éclairait, aujourd’hui, une horrible hécatombe sur la Star-Top Nation. À travers l’opacité de la fumée et les grands mouvements du feu, que les tirs d’artillerie avaient fait surgir, des morceaux de ciel venaient transpercer la toile et jeter des bouts de bleu sur les rougeurs du décor.

S’il avait subsisté une lueur d’espoir quant aux chances de survie ici, avec les forces protectrices du Gouvernement mondial, elle était maintenant dissipée. Tout sur la partie Nord de l’immense place de Morgan, n’était plus que désolation désormais. En tournant le regard à gauche, il y avait la mort, en tournant le regard à droite, il y avait la souffrance… et si on avait le malheur de regarder en face, la triste réalité se faisait alors jour : la vaste attaque de Dragomirov avait indéniablement fait mouche et force était de constater qu’alliés comme ennemis, tous s’étaient soumis à sa majesté. Des quelques forces marines encore présentes, environ 1500, seule une petite centaine parvint à survivre grâce aux protections de l’agent Psychali et du quidam du nom de Reito. Concernant les terroristes révolutionnaires, tous avaient péri dans leurs assauts kamikazes et sous les feux de leur commandant. Les unités sur place étaient presque toutes définitivement éteintes.

L'attentat n'en était même plus un, finalement. Il s'agissait d'une véritable guerre, donnée sur un champ de bataille totalement ouvert.


Les deux compagnons pirates qui s’étaient retrouvés, dans une infortune caractérisée, au beau milieu des assauts marines, avaient été également ciblés par les chutes explosives. Suiryu, qui avait tenté de s’en protéger en se servant du galbe du Contre-Amiral Marciano, n’eut pas même le temps d’atteindre son objectif, que la pluie de feu l’éteignit. La vie tendit à le quitter dès les premiers contacts avec les obus qui le transpercèrent de part en part, avant d’exploser en touchant le sol, sous son ventre pour finir de le déchiqueter par la face de son corps. Soufflé par l'explosion, il fut projeté, inconscient, sur les genoux du Smiling Solider, à distance de touche depuis quelques grosses minutes, celui-ci le renvoya valdinguer ailleurs, sans scrupules, comme si un torchon sale venait de tomber sur ses nobles vêtements.

Son collègue et ami, Taka, tenta un mouvement plus franc, plus audacieux, et essaya de se prémunir des affres des détonations en… tapant dedans. Les résultats, comme supposés, ne furent pas concluants, car malgré les protections qu’il put établir tant bien que mal à l’aide de ses bras, munis de haki interne, sur le haut de son corps, les charges explosives emportèrent complètement sa jambe au premier contact. Une gerbe de sang s’échappa de sa plaie et alla se déverser sur le béton fissuré. La face avant de son corps fut entièrement calcinée par les projections enflammées qui s’étaient échappées, sous pression, de la bombe au moment de l’impact.

Enfin, assez loin d’eux, un illustre inconnu, visiblement assez costaud pour se le permettre, s’illustra auprès de tous en s’essayant à une étrange manœuvre. Pris de panique face à un tel déversement de météorites, face à la toute-puissance du Second de Kropotkine, devenant complètement fou à l’idée de se voir mourir ici et maintenant, ce dernier agrippa plusieurs civils par les poignets pour les envoyer dans les airs afin de déclencher les explosions avant qu’elles ne parviennent au sol et à son niveau. Il put alors constater, non sans un certain dépit, que les ogives, serties d’une protection de haki externe, transpercèrent les faibles carcasses sans aucun mal et allèrent s’écraser sur sa position. Dans le feu de l’action, il ne put alors se résoudre à faire quoi que ce soit d’autre que de subir : son ouïe fut la première touchée, un acouphène immense couvrit tous les autres bruits, puis plus rien, le noir complet et enfin, une dernière lumière écrasante qui vint lui arracher le bras et une large partie de son épaule droite. Il se retrouva rampant, handicapé, au seuil de la mort. À la guerre comme à la guerre, après tout.


Plus qu'une guerre, en réalité, il s'agissait d'un massacre. Ni plus, ni moins. Et il n’allait pas s’arrêter ici, car pourtant occupé par le guidage du mouvement de ses troupes, alors qu’il s’évertuait à les protéger, à veiller qu’il ne leur arrive rien et qu’elles puissent parvenir à la zone Sud sans accrocs, le Contre-Amiral Sakazuki, missionné par le Sixième Membre du Gorosei en personne pour mener à bien une mission d’ordre capital, se permit une petite fantaisie. Il fit un petit détour, d’un dérapage subreptice, pour aller porter le coup de grâce aux deux pauvres pirates. En saisissant les deux au vol, alors qu’ils se faisaient conjointement expulser par les récents fracas et la force de Joey, d’une contraction gravitationnelle qui les força à rester suspendus dans les airs, sans possibilité de bouger… il les trancha d’un coup horizontal projeté à distance à l’aide de son pouvoir.

La lame atteignit d’abord la pauvre dépouille du séducteur, complètement dévidée de toute vie, et la trancha littéralement en deux. Le haut de son corps alla voltiger loin du bas, tandis que ses organes s’échappèrent, un à un, comme libérés de leur carcan. Ses intestins gesticulèrent au gré du vent, comme autant de serpents enragés. Le regard éteint, presque troublé, de Suiryu s’imprima dans la rétine de son ami et compagnon, comme une dernière solidarité, alors qu'il subissait un sort moins tragique, mais tout aussi fatal. Déterminé à survivre tout de même, il tenta, dans un dernier recours, de se transformer en kitsunebi, pour éviter le coup, mais la compression qu’il était en train de subir, le fixait autour d’un axe bien ordonné, duquel il ne pouvait s’extirper, et le coup qu’il se prit de plein fouet, trancha ses poumons et son cœur. Son torse, déjà meurtri, s’ouvrit et une rivière de sang s’en échappa à profusion.


Les débris que Joey lança sur les deux victimes terminèrent de réduire leurs corps en charpie, et les deux marines purent ainsi continuer leur devoir de rescousse, sans avoir à se soucier dorénavant de ce problème. Ils laissèrent les deux corps, sans vie, baigner dans leur propre liquide.

De l’autre côté, l’inconnu, lanceur de civil, tenta de rassembler ses dernières forces pour atteindre le Contre-Amiral et le gêner pendant son geste… mais ce fut sans compter sur la sournoiserie de Psychali, qui, d’un seul doigt, lui troua le cœur par derrière, avant même qu’il ne parvienne à atteindre sa cible. Totalement sourd, partiellement démembré, en train de se vider de son sang et de toute son énergie, il n'eut même pas la force, ni le temps, de réagir. Faust ne le remarqua même pas, tant la menace qu’il représentait était faible, et il fut alors surpris de croiser, d’un jeu de regard dérobé, sa « sauveuse » retirer son index du dos de sa proie, à quelques mètres à peine de sa position. Se connaissaient-ils ? Peut-être pas, mais il fallait bien un début à tout, et des funérailles pouvaient très bien être un lieu de rencontre en soi.

Sans plus de cérémonie, alors que tout continuait à brûler, à imploser et que les quelques survivants tentaient de chercher le diable, instigateur de cet enfer, Faust continua de tracer et laissa sa collègue de fortune sur place. Face à ce... sordide spectacle.



Varnas, qui regardait le mandaté et ses soldats depuis un hublot formé dans sa tour d’ivoire, valida son geste d’un hochement de tête approbateur et se retourna, le visage grave, comme à son habitude, vers son devoir. Il faisait pourtant face à un mur blanc et ne pouvait vraisemblablement rien apercevoir depuis sa position, mais il donnait l’impression qu’il voyait pourtant, et qu’il savait tout, qu’il avait conscience de ce qui se passait autour de lui, de ce que ses actes et ses oublis engendraient.


Son dôme était immense, longiligne, il devait bien mesurer vingt mètres de haut et avait bel et bien tenu face aux sévices de l’Incorruptible Dragomirov. Encore embrumée, la structure régnait, esseulée, sur la platitude du terrain. Toutefois, elle allait bientôt être accompagnée par de nouvelles amies.

Pendant la réception de cet assaut surpuissant, il avait pu, en l’espace de très précieuses secondes de battement, préparer une technique de son cru qui demandait un petit temps de canalisation. Maintenant qu’il savait les civils et les marines complètements annihilés, en d’autres termes, que les gênes étaient désormais évanouies, il allait désormais pouvoir pleinement exploiter les vertus de son pouvoir. Alors, il n’allait pas lésiner sur les moyens.

Après un souffle long, il descendit doucement sur ses positions, posa le genou droit à terre, puis la paume de sa main gauche et ferma, enfin, les yeux, quelques instants… avant de les rouvrir.


Le sol de toute la zone Nord trembla, de plus en plus fort, jusqu’à devenir complètement mobile, et d’un coup, d’un seul, une plateforme colossale, entièrement constituée d’ivoire, émana du béton en le faisant exploser de toute part. Cette plaque, directement issue du corps de Varnas, qui avait alimenté le béton en y diffusant ses vieilles racines, était tracée de grands carreaux, desquels d’immenses pièces d’échec, toutes aussi grandes que sa tour, émergèrent à leurs tours. Depuis leur socle, elles allèrent se hisser comme autant de nouveaux poteaux sur la place pour venir donner un avantage échiquéen à Varnas, l’Allée du Gouvernement.

Cavaliers, fous, tours, rois, reines et pions venaient de faire leur apparition sur le plateau d’ivoire, dans un bruit de craquèlement strident, et les premiers mouvements de jeux semblaient même entamés. Trente-deux piliers, ornés de manières singulières en fonction de leur rôle dans le jeu, se tinrent alors, fièrement, sur l’arène. L’habituel espace laissé en début de partie, entre les pièces noires et les pièces blanches, se voyait d’ores et déjà investi par une nuée de pions, gigantesques, qui entouraient la tour, au sommet de laquelle le Héraut semblait désormais se tenir, et la reine, qui la jouxtait d’une case à peine.


Le jeu commençait enfin. Et si le défenseur venait de prendre l’initiative du terrain, l’attaquant n’allait le laisser s’installer pour autant.

Près des débris de la scène et de sa structure encore fumants, trônait un tas de cadavres incinérés. Une bonne centaine de personnes, vraisemblablement présentes aux premiers rangs lors de l’explosion initiale, avaient trouvé une mort franche et muette, et s’étaient ainsi entassées, poussées par le souffle de la déflagration, pour former une petite montagne organique non loin des premiers coups d’éclat. En son sommet, perdu dans les sinuosités naturelles des corps enchevêtrés, un trou large d’un mètre de diamètre lâchait un filet de vapeur noirâtre, à la manière d’une cheminée, et semblait s’agrandir à vue d’œil, en bougeant légèrement.

Les dépouilles les plus surélevées roulèrent aux pieds de leur mont, petit à petit, jusqu’à ce que d’un seul coup, elles ne soient toutes vaguement expulsées sur une large zone circulaire. Le mécanisme se dévoila au grand jour : le mortier qui venait d’anéantir presque l’intégralité des effectifs marines sur la place Nord de Morgan, montrait ses formes meurtrières, encore dégoulinantes de sang et d’organes, entouré d’une plage de morts. Une ombre s’échappa aussitôt de la cachette, à une vitesse fulgurante, pour venir grimper sur le haut des ruines, situées entre Citigroup et la fin de la place, et s’élever à plus de 30 mètres au-dessus du décor.

L’intégralité des survivants purent capter ses signaux. Il était là, enfin, dressé devant tout le monde, avec la fierté d’avoir accompli quelque chose d’historique, de grandiose, de déterminant. Son regard, aussi froid que celui d’un homme commettant un génocide, et aussi brûlant qu’un enfant à qui on offrait une récompense, brillait d’une lueur paradoxale, que personne n’était capable d’expliquer raisonnablement.


Après un court instant de battement, il s’échauffa la voix et hurla, d’une voix grondante, extrêmement grave, que toute la place, sa partie Nord et Sud, put entendre distinctement.

— Davai ! Davai ! D’une détonation dévastatrice, décisive, d’entre damnés et dotés, débarrassé d’une douteuse détention, d’un déclic des deux doigts, débarras derechef déclamé ! Des devoirs de délivrance, de démocratie, demandent dextérité, dévotion, diabolisme ! Daignez donc dégager des directions desquelles dérivent des défenseurs du droit donné. Défaites définitives, décès décidés… Détenteurs des domesticités, dirigeants du dernier domaine, démons du déluge, dansez dans de dantesques déflagrations ! Demoiselles, damoiseaux, dévoilé dans d’aussi délicates dispositions, Dragomirov !

Les bras ouverts face au champ de bataille, le corps légèrement tendu vers l’arrière, le faciès plein de morgue, comme emporté par la puissance de sa propre verve, le commandant artilleur venait, encore une fois, de faire un coup d’éclat : cette fois, en se montrant, à visage découvert, et en assumant, d’un petit discours virtuose, son rôle dans les attentats de Star-Top Nation. Si d’aucuns, comme Varnas, se doutaient déjà de son implication dans les événements, à en juger par la quantité faramineuse d’explosifs qui avaient été introduits sur les lieux, par cette prise de parole, Dragomirov en prenait désormais l’entière responsabilité et cherchait visiblement à attirer l’attention sur lui.

Pourquoi donc entreprenait-il une telle manœuvre, maintenant, alors que sa position, cachée dans une pile de cadavre, était somme toute l’une des plus optimales pour son style de combat ? Cela demeurait toujours un mystère, mais nulle doute qu’il s’agissait encore de l’un de ses stratagèmes machiavéliques.

Il ne fallut pas plus de temps pour le vérifier. Un pli s’ouvrit depuis le biceps droit du révolutionnaire, et de sa main libre, il alla trifouiller à l’intérieur, mimant un air pensif. Quelques gestes seulement lui suffirent à trouver son jouet, et le faciès à nouveau illuminé, il dégota un lance-missile à 12 sorties, qu’il apposa aussitôt sur ses épaules.

Il s’abaissa légèrement sur son genou arrière, avança son autre pied et courba ses hanches pour permettre à sa colonne vertébrale d'amortir le choc. Il ne faisait désormais plus qu’un avec ses appuis, sa posture stabilisait l’entièreté de son corps. Une petite souplesse et...

— Na Zdrowe Balgimoa ! lâcha-t-il, à nouveau, beaucoup moins fort, en appuyant sur le détonateur de son gigantesque bazooka.

Son ancrage dans le sol, nécessaire pour cette attaque, qui s’avérait être encore plus puissante que la précédente, l’aida à ne pas s’envoler pendant l’envoi. La projection des douze roquettes retentit sur l’intégralité de l’île tant le « boom » de lancement avait été surpuissant, et le nuage de fumée qu’elle déclencha fut semblable à un incendie de forêt.

Les torpilles aériennes, complètement folles, allèrent s’entremêler dans leurs trajectoires respectives, pour adopter une course imprédictible : ralentissant à des moments pour accélérer de nouveau, tombant en pic pour remonter dans une courbe tout aussi tendue, prenant à droite pour feindre de tourner à gauche par des soubresauts, une fois, deux fois, trois fois, et finalement changer d'axe. Varnas, qui les percevaient aller et venir à l’aide de sa vision et de son intuition, ne put s’empêcher de ressentir une certaine gêne en prévision de la collision : il se savait visé, il se sentait pris pour cible, et malgré cela, il était absolument incapable de prédire quand, ni comment, il allait être touché par ces terribles projectiles détonants.


Par tandem, elles allèrent finalement s’écraser sur les premières rangées de pion pour les abattre un par un. Six des huit pièces blanches « mineures » qui protégeaient les « officiers », s’écroulèrent dans un brouhaha ostensible, alimentant, encore et toujours, la fumée ambiante.

Dragomirov éclata de rire et se mit à recharger son arme à l’aide de munitions sorties de l’une de ses nombreuses « poches », tandis que Varnas continuait à chercher à une solution pour l’évincer également. Le duel entre les meneurs continuait de battre son plein. Rien, ni personne, ne pouvait les en empêcher. Il s’agissait d’une mission qui les dépassaient, respectivement, et leurs attributions les forçaient à se donner, corps et âmes, à l’ouvrage.



À l’opposé de ce conflit encore, s’en tenait un autre, tout aussi important, entre Kosuki Ken, ancien Vice-Amiral de la marine, odieux traître à sa caste, et Myioshi Akira, actuel Vice-Amiral de la marine, son ancien élève. Les retrouvailles s’étaient ainsi faites sur une note mélodramatique, au beau milieu des secousses et des cris, alors que pour les deux hommes, rien n’autre qu’eux n’avait apparemment de l’importance. L’heure était, apparemment, au réglage de comptes.

Pour autant, alors même que le Transfuge s’évertuait à harceler son pauvre adversaire d’un blast dévastateur à bout portant, maintenu pendant quelques longues, très longues fractions de secondes, l’un des réfugiés de l’assaut de Dragomirov tenta de s’interposer. Le « pirate » Reito avait oscillé entre ses croyances, les explosions n’avaient pas été seulement matérielles : elles avaient été également symboliques et l’ensemble de ses préconçus avait éclaté, comme par magie. Toutefois, encore ivre de ces révélations intérieures, porté par l’ébriété du moment, il fut tristement saisi d’hubris et alla se mesurer à bien plus fort que lui... Ses pas, analysés dans un sonar intérieur, résonnèrent avec une précision millimétrée dans l’esprit du Roi des Ruines.


Il n’eut même pas le temps de réaliser qu’il était mort, tant le contre qui l’avait foudroyé, avait été exécuté sans appel et sans bruit. Alors que depuis sa paume, Reito tendait un pieu de glace à bout de bras pour venir lui harponner l’épaule et le stopper dans sa furie pulsée, Kosuki Ken ne se tourna même pas, ne moufta qu’à peine, et tout en continuant à projeter son plasma dévastateur à pleine pression sur son élève du bras gauche, alla lui perforer le cerveau depuis sa tempe, d’un coup de doigt donné en arrière, à l’aveugle. Son épaule s’était littéralement déboitée grâce à un mécanisme bionique, tandis que son bras droit s’était désarticulé, dans un kami-e presque synthétique, pour venir prendre de l’élan sur un petit espace et lui assener un shigan empoisonné, empli de haki.

Il s’effondra, dans sa course, sur les côtés de l’ex-Vice-Amiral, sans que ce dernier ne daigne constater l’état de sa dépouille. Il avait senti son index pénétrer dans le moelleux de sa cervelle, il le savait mort sur le coup. Pas besoin de plus tergiverser.

Akira, qui avait tout de même réussi à contracter les muscles de son corps d’un tekkai de dernier recours, en kiba dachi, et essayé de placer ses bras en protection de son visage ainsi que de sa cage thoracique, pour former un bouclier de fortune, fut sévèrement entamé par le blast de son ennemi.


Ses habits brulèrent, sa cape s’évapora comme un papier de cendre, sa peau commençait à se marquer de charbon, et son visage crispé se contracta davantage, jusqu’à ce qu’il se fasse éjecter de sa position de cavalier.

Il put apercevoir, rageur, son maître tuer à nouveau une personne, pendant sa correction, et se releva presque aussitôt, enfumé et grillé, mais toujours aussi déterminé. Encore un... pensa-t-il, furieux de sa propre incompétence. Son visage éraflé ne ressemblait plus à celui d’un humain, il était devenu celui d’un monstre de colère… il était prêt à tout donner, dans cette dernière valse en hommage à leurs moments d’amitié.


Quand soudain… la présence rassurante du Contre-Amiral Marciano se posa à son côté, sa figure de justicier convaincu jeta un sourire à sa haine dévorante, d’un hochement de tête qui signifiait « je suis là, maintenant » qui lui fit se sentir accompagné. Malgré le sentiment de déjà-vu qui le gagnait dès qu’une personne tentait de lui venir en aide face à cette machine à tuer, le soutien que Joey lui apporta, l’apaisa subitement. Il se tourna vers lui, et lui rendit son sourire en lâchant, cette fois-ci :

— Ne vous faîtes surtout pas toucher, Contre-Amiral Marciano.

Alors que tout autour d’eux, commençaient à poindre de bien étranges décors d’ivoire, venant ainsi ombrager les prises de vues, les combattants, concentrés sur leur duel, ne le remarquèrent qu’à peine.

Le Smiling Soldier qui brillait depuis le début des évènements par sa bravoure et son charisme, se lança dans une fente zigzagante. Son soru unique le fit avancer avec une telle imprévisibilité que Kosuki Ken qui le tenait pourtant en joue du mieux qu’il pouvait, tentant à chaque fois de réinitialiser sa rétine à l’aide de ses correcteurs de vue automatiques, ne s’avisa pas de tir pour stopper sa course, de peur de gâcher une salve et de se faire prendre par surprise une fois la charge écoulée.

Il patienta jusqu’à l’attendre, forcé de le faire, et dressa ses griffes cybernétiques comme antennes, en face de lui, pour se prémunir d’un bond imprévisible, tout en prenant l’initiative en cas de faux pas. Ce fut, toutefois, sans compter sur la noblesse des gestes de Joey, qui s’enchainèrent avec une technicité et une rapidité déroutantes. Des crochets partirent de tous les sens, de gauche à droite, de droite à gauche, de courts, des longs, donnés avec le poing à la verticale, donnés avec les phalanges tenues à l’horizontal… Il y en avait pour tous les goûts.

Cependant, l’ancien marine savait très bien ce qui risquait de l’attendre s’il restait trop confiant sur sa capacité à encaisser les coups : un coup qui faisait mouche, pour de vrai, et c’était l’ensemble de sa défense qui s’ouvrait. Il devait éviter cet enchaînement, coûte que coûte, alors… préparé, il dévissa les parties de son corps au préalable, et se laissa guider en pilotage automatique.


Sa carcasse semblait inanimée et dirigée par un ordinateur, tant les mouvements de bustes, les arcs de cercle inversés qu’il traça avec ses jambes, le positionnement de ses épaules et les torsions de sa nuque étaient tout bonnement… inhumains. Aucun tendon, aucun ligament, aucun muscle ne permettait une telle souplesse. Il s’agissait d’une véritable restructuration de ses articulations, calculée au millième de seconde près.

Et s’il était question, de prime abord, d’une série d’esquives servant, avant tout, à le préserver, les déplacements qu’il exécutait dans sa salsa avec le guerrier Marciano étaient surtout destinés à trouver une ouverture, une porte de sortie où s’engouffrer pour le piquer et le terminer… Après une bonne douzaine de coups envoyés dans le vide, il aperçut enfin la fenêtre de tir qu’il attendait : son foie ouvert lors d’un crochet du droit, passant in extremis au-dessus de son chignon. S’apprêtant à le finir, d’un seul et unique shigan, il prit appui sur le sol en faisant glisser son pied gauche vers l’extérieur de la garde en exécutant une dernière esquive rotative, penché vers l’avant, et… resta finalement bloqué dans son mouvement. À son plus grand étonnement.

Akira avait apparemment appris du meilleur, et s’était appliqué à attacher des fils entre lui et le sol à chaque contact qu’il avait eu avec son corps, lors de leur précédent échange. Tous les mouvements qu’il avait entrepris en se pensant libre et supérieur à ses adversaires, avaient resserré l’étau autour de sa pauvre carcasse de fourmi. Kosuki Ken, lourdement entravé dans son élan, retenu par un cruel ressort, fut alors obligé, cette fois-ci, de se prendre les derniers poings enragés du Soldat Souriant.

Les impacts furent lourds, bruyants, fracassants… et le clou du spectacle fut annoncé quand Joey entendit une voix provenant de derrière lui. Ses dorsaux, ses trapèzes et ses épaules robustes furent tendus vers l’arrière, comme tirés, alors qu’Akira, le Tisseur, se servait de fils qu’il avait entrelacés aux extrémités du corps de son nouvel allié pour le rejoindre en cas d’avantage ou l’extraire en cas de danger. Son avancée tonitruante témoigna donc d’un certain optimisme.


En lâchant sa prise, alors que Joey s'évertuait toujours à marteler l'ennemi, et en entamant une vrille sur lui-même, pour dédoubler la pression qu’il allait faire subir à son ennemi lors du heurt, il tendit sa jambe droite devant lui pour faire exploser son talon, d’un coup marteau descendant, contre la carcasse métallique de son ancien mentor. Kosuki Ken, encore un peu sonné, sentit également, au sonar, une course dans sa direction, depuis le dos de son assaillant, et se recula aussitôt, en croisant les avant-bras et en les induisant d’un haki reluisant.


Le choc fit sauter le sol blanc. Une poussière opaque, un bruit de métal fracturé, un crissement de douleur… Que s’était-il passé ?

Du trou béant que venait de creuser le coup du Vice-Amiral, s’échappa furtivement le Révolutionnaire, en soutenant son bras gauche, complètement détruit, et en cherchant à jouer, désormais, avec le décor. Il couvrit sa respiration, et alla se cacher, d’un prompt soru qui l’effaça complètement, derrière les édifices de Varnas.

Qu’allaient-ils tous faire, désormais ? Maintenant que les conflits s’étaient stabilisés ? Maintenant qu’il n’y avait plus personne à défendre ?

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